Autobiografia di un Commissario (ora ex)

trascritta e parafrasata da

Gio Ferri

 

 

«… Che devo dirvi della mia esperienza di scrittura? Non ci crederete che un Commissario di Polizia abbia potuto percorrere un tale folle tragitto, fino al punto di dover sacrificare la propria stimatissima professionalità: tuttavia (e ciò è sorprendente) senza rifiutare la sua vocazione all’indagine, alla ricerca, alla soluzione dei misteri… veri o immaginari. La mia vicenda poetica, poetico visiva, narrativa e (dio mi perdoni l’audacia) anche critica, incominciò assai tardi, ben oltre la mia giovinezza, per la precisione (scusate l’acribia poliziesca) nell’età matura, abbastanza avanzata. Gli studi classici – con blande e innocenti passioni… che so?… per Saffo e Orazio, solo per fare un paio di nomi – vennero ben presto oscurati dagli studi giuridici. Per non parlare dell’inaridimento prodotto dalle burocratiche attività prima prefetizie, poi, per l’appunto, commissariali. Così anche la mia povera vita privata e intima si svolse per decenni nel rispetto di regole formali, non prive di ambiguità e di (inevitabili?) ipocrisie. E – perdonate l’imbarazzante confessione – persino le mie tendenze sentimentali e sessuali furono per anni sempre aridamente di… routine… L’evento che modificò inopinatamente e radicalmente la mia esistenza fu l’assassinio del poeta, di cui si dice nell’omonimo poema. Un poema interminabile secondo l’idea (seppi più tardi di queste ipotesi critiche) di Eliot, o ancora e meglio del mio amico e maestro, ahimé da poco scomparso, Giuliano Gramigna. Un poema giunto, nell’anno di grazia 2006, al XXV canto, di cui sedici già editi, e uno – il XX – qui di seguito trascritto. Un poema che non finirà mai, appunto, e senza concrete, impossibili soluzioni, almeno finché non finirà la mia vita.  Ero ancora Commissario quando lentamente, nel tempo, di giorno in giorno indagando sull’assassinio del poeta (poeta assassino o poeta assassinato?) mi resi conto appunto che l’ipotetica conclusione dell’inchiesta non poteva che avantaggiarsi dalla assidua frequentazione dell’ambiente dell’arte e della poesia… da Milano, a Parigi, a Londra… Cosicché, come dissi, questa avventura, comunque d’inquirente, mi trasformò coinvolgendomi (come potei perdere l’antico senso della misura?) nelle passioni della scrittura fino alla sacra follia di un messaggio poetico oracolare.  Il senso dell’inchiesta, quindi, modificò la propria natura e necessità: divenne secondario il fine di individuare un assassino in carne ed ossa. Incominciò ad intrigarmi piuttosto l’analisi del delitto reiterato della parola poetica, del suo segno, della sua voce nei confronti del manieristico linguaggio quotidiano e storico della prassi (non diciamo poi del linguaggio della burocrazia!). Cancellai la mia inutile vita e solo in quei momenti mi parve incominciasse la mia giovinezza, fino ad allora tanto sterile. Mi dimisi dal mio incarico di Commissario. Passai così dalla parte del delitto… Pubblicai in pochi anni quindici raccolte poetiche, tre romanzi, traduzioni o meglio ricreazioni, tre opere teatrali anche per musica, produssi opere seriali dai titoli significativi: Resti urbani, Resti dell’incendio della Biblioteca di Alessandria” (di cui sono riportate qui alcune immagini), e simili. In realtà continuai, più o meno cosciente, a lavorare sui resti, le ceneri, di una vita e di una cosiddetta civiltà consumate nella barbarie dello spirito. Osai pubblicare inoltre tre volumi di saggi e innumerevoli articoli critici, alla ricerca delle (ir)ragioni di quella rivoluzione.  Paradossalmente, s’è visto, ancora una volta (dopo l’antica esperienza di funzionario di Polizia) la ricerca rimase e rimane il senso ultimo della mia esistenza. Conobbi finalmente la giovinezza, con i suoi piaceri e i suoi tormenti sentimentali e sensuali. Tuttavia, come può apparire ovvio, fra residui pseudoromantici e contraddittorie illuminazioni materialistico-formali (l’età anagrafica non può essere cancellata) non mancano i turbamenti, talvolta decisamente  patologici. Molte donne, molti angeli conobbi in quell’universo ambiguo e fascinoso della parola poetica.  Una in particolare mi fece e mi fa da guida: la crudelissima Katy dalle ali blu…che tutto brucia alla fiamma carnale».

 

Da “L’Assassinio del poeta”

 

Canto ventesimo

o dei resti 

 

Dove si racconta del fascino crudele di Katy dalle ali blu e di un lungo tempo parigino e della rinascita del nostro eroe. Egli tuttavia non coglie ancora il senso di una sensualità tanto ricca quanto poeticamente indifferente. Accesa e incenerita. E si lascia travolgere dal vecchio vizio (romantico? barocco? decadente?) della passione. E Katy coglie la sua occasione.

 

 

Traslucidi sciacqui brìvidi d'abbaglianti soli e

penombre le sonnolenti carezze ai muschi silvani

cedri i profumi aulenti la conca venerea che

le lievi bascule dell'acque tepide raccoglie

pierre bonnard - nu dans le bain*

al confine oltre le soglie all'ansia del pube che

l'anime ritoglie languide dalle febbri della carne

e il miele dei seni vischia le tenere bocche d'arnie                                               8

 

vienimi umidore ardente al nudo glande che sente

la prepotente arsura la bionda terra matura

e ara l'umbratile solco innonda l'onfalo mondo

rotondo dulceo bocciuolo i lacciuoli delle mani

le violente smanie insani e lo slabbro delle labbra

affogano nelle schiume salive voglie esalanti

morse fiere e sanguinanti a fin che pur si chetano

le grida àfone del silenzio dei sessi arsi e mai appagati.                         16

 

Katy dolcidula Katy

crudele bocca feroce

la mia passione atroce

la croce dei miei martìri

la foce delle mie fluenti

voglie la voce che chiama

da quelle soglie ansie doglie

e l’anima mia discioglie.                                                                                             24

 

 

                                                                       Or guarda piccolo uomo

                                                                       or che t’ho ucciso e sei calmo

                                                                       vecchio fanciullo sperduto

                                                                       lascia ogni urlo acuto e

                                                                       chiedi aiuto al fluire del

                                                                       tuo destino repentina

                                                                       a questa tua debolezza

                                                                       è la brezza che ti dona                                                                                                                                                                                            32

 

il mio sorriso appagato

                                                                       che t’accarezza con lieve

                                                                       fiato e t’ama mio assetato

                                                                       e ti porge la bevanda

                                                                       dei moti liquidi ** ai lidi

                                                                       arsi del tuo desiderio

                                                                       se confuso vai cercando

                                                                       il flusso del refrigerio.                                       40

 

                                                                       Osserva quel raggio che entra e

                                                                       così s’addentra ed assorbe

                                                                       in quel fuoco dell’estate

                                                                       l’incendio di questa tua

                                                                       passione ora che all’unione

                                                                       delle terre e delle carni

                                                                       si rivela la prolifica

                                                                       visione di quest’incanto                                               48

 

                                                                       questo è il canto delle ere

                                                                       metamorfiche d’eventi

                                                                       lenti forti inarrestati

                                                                       quando i sensi delle forme

                                                                       s’arrendono e tanto splendono

                                                                       entro e oltre le luci che

                                                                       abbagliando infine spengono

                                                                       le mistìfiche illusioni.                                                56

 

                                                                       Inani storie s’annullano

                                                                       in vaste contraddizioni

                                                                       le contrastanti opinioni

solo rimane l’influsso

                                                                       inaccidentato delle parole

                                                                       quando sole al puro nulla

                                                                       dei sensi liberi si

                                                                       librano e più quiete vibrano.

                                                                                                         

 

 

 

 

 

 

 

 

                                                                                           * Nu dans le bain di Pierre Bonnard

                                                                                         **  I desideri liquidi di Salvador Dalì

 

                                                                           I frammenti audio sono tratti dai brani di L. Russolo,

                                                                              Intonarumori:  Ululatore e Il risveglio di una città, 

                                                                          dal CD  Archivi sonori   del Futurismo, vol.2 , Ed. Crisopoli

            I disegni  sono di Romolo Calciati dal libro di Gio Ferri

                                                                               L’assassinio del Poeta, Anterem ,Verona, 2005