Roberto Sanesi ( Milan 1930 - 2001) poet, essayist , literary and art critic, began his activity by working in 1951 for Aut Aut, Rivista di filosofia e cultura founded in that year by Enzo Paci. By joining the Movimento Nucleare in 1952 he began to be active also as art critic. Some years later, in 1957, he made his appearance as a poet by publishing with Guanda Il feroce equilibrio soon to be followed by several more collections , among which: Rapporto informativo ( Feltrinelli 1966 ), L’improvviso di Milano ( Guanda 1969 ) , La cosa scritta ( Guanda 1977 ), La differenza ( Garzanti 1988 ), Mercurio ( Scheiwiller 1994 ) the anthology L’incendio di Milano e altre poesie ( Book 2005 ), Il primo giorno di primavera ( Book 2000 ). In the same year ( 1957 ) he founded the Edizioni del Triangolo whose purpose was to publish, relating them to one another, texts and drawings by contemporary poets and painters, such as Patchen, Dova, Thomas, Baj, W.C. Williams, Sereni, Dangelo, Scanavino etc. Between 1958 and 1960 he stayed repeatedly and for long periods in Southern Wales, engaged in the translation of Yeats, Watkins and other poets, later collected in an anthology. He made friends with many young writers and artists, such as Richards, Sutherland, Moore. In 1959 T.S. Eliot entrusted to him the translation of his poems (PoesieBompiani 1961) and the following year he was awarded the Byron Award for Europe, and he was invited as “resident poet” to Harvard University: though involved in the debate on Italian contemporary poetry, he in fact turned his attention above all to Anglo-American culture, of which he is considered one of the foremost interpreters. In the same year ( 1960 ) he founded and edited with G. Ballo and L. Cerchi, the review Poesia e critica and founded and edited for the publisher Guanda the series Piccola Fenice. In this period he also begins to carry out his works of “visual weutung”, that is the “visual rendering” of poetic thought ( “I don’t paint, I write” ) exhibiting his work both in Italy and abroad. His interests extend to the theatre: in 1967 together with V. Puecher and R. Pallavicini he writes, from Shakespeare La rappresentazione per Enrico Quinto for the Teatro Stabile of Bologna. In the years that followed he went on working for the theatre, with La Piccola Scala (on the rhythmic adaptation of Henry James Turn of the Screw, for B. Britten’s music ) and the Piccolo Teatro di Milano ( with the Italian version of La vita immaginaria dello spazzino Augusto G. by A. Gatti ), with the Radio Televisione della Svizzera Italiana ( with theatrical works of Eliot, Shakespeare, Marlowe in his own translation ) ; with the libretto for the comic opera Da capo ( Music by G. Luporini, Teatro del Giglio, Lucca, 1987), the poetic dialogues Teatro della mente ( Quaderni di Vaciago 1990 ) and the verse drama Dialogo di Yuste ( Book 1991 ). From 1970 to 1975 he was art director of Palazzo Grassi, Venice. He carried out an important teaching activity, both at university level ( Universities of Parma and Verona ) and at the Accademia dell’arte ( for over thirty years he was a lecturer at the Accademia di Brera ). He wrote art criticism for the Corriere della Sera and for various Italian and foreign specialized reviews . Besides his many essays on poets and artists ( D. Thomas, T. S. Eliot, Byron, H. Moore, Sutherland, Richter, etc.) and his several anthologies of poetry ( Poesia inglese del dopoguerra, Schwarz 1958; Poeti americani 1900-1956, Feltrinelli 1958; Poeti inglesi del ‘900 , Bompiani 1960; Poeti metafisici inglesi del Seicento, Guanda 1961 ) it is right to quote his translations from Shakespeare, Blake, Shelley, Yeats, Eliot, Thomas and finally his translation of Milton’s Paradise Lost ( Mondadori 1987; Einaudi 1992).

 

 

 

 

Il feroce equilibrio

 

Il personaggio nero che si stempera

nero di pece e di ferite, nero,

sotto un sole che è nero ed è rotondo

solo perché due vaste mani a conca

lo fecero impastato di bitume

e d’abbominio e di brusio d’insetti,

è un pilone di roccia e fermo muove

a un cielo giallo frantumato d’elitre,

fermo e veloce sotto un sole nero.

E poiché ciò che muove compie il corso

dall’eterno all’eterno, e ciò che è mosso

da una ferita all’altra in turbini di luce

si dispone secondo che lo spinge

ciò che lo muove, sole che trasuda

grasse costellazioni di petrolio,

l’uno muoverà sempre e l’altro sarà mosso

nel feroce equilibrio di due neri.

 

 

Da Il feroce equilibrio, Guanda 1957

 

 

 

Capricorno

 

 

Scoppiano rose di ghiaccio alle finestre, e una terra

incredibile e vuota invelenisce gli alberi, ora

che l’insipido odore della neve, sul vento,

corre nel grigio del mattino, e l’ora

dell’allodola è oscura, di cenere, evento

miracoloso sepolto tra i roveti e il sonno. Ma osserva:

forse più chiaro e dolce è il tempo delle mele, più chiaro

nel peso delle palpebre. Un tempo

d’osservazioni e di permutazioni, se ancora

le radici invisibili del sogno hanno scavato in me.

Nella vuota dimora in cui riposa il segno

della mia nascita, gli anni e le ragioni,

una spina di luce tenta il vertice, il vivo

vertice del risveglio. L’inverno

è la mia unica infanzia a irridere la morte.

 

da Poesie per Athikte, 1959 Maestri Editore

 

 

 

Nascita del mattino

 

 

Abile e seducente, sulla vetta

il corvo scosse un’ala di rugiada

(era la Pentecoste) e inchiodò sopra il ramo un verme nero

con una testa a entrambi i rosei lati.

Il mattino del mondo

si pronunciò cosí, forse preconizzando il freddo

pronto a drammatizzare l’armonia che poi sarebbe scesa

anche dove marciscono le foglie, nei sentieri oscuri

dei gusci di lumaca e dei lombrichi.

Abile e seducente

precipitò dall’alto, e con le molte lingue accese un’alba

d’aeree crudeltà e di vite effimere, uccello risorto

con l’eleganza infallibile

dei martiri e dei santi ogni domenica.

 

da Rapporto Informativo, 1966 Feltrinelli

 

 

 

In direzione dell’alba

 

 

Entra di lato un’ombra indecifrabile,

e il bianco

urta sul vuoto, si appoggia all’esperienza

dei biancospini, si apre alla pioggia, delimita

la tua stessa figura, la finestra è vento. Più oltre

si disorienta in parte per il tutto,

tortura e inumidisce fra gli occhi e il sorriso

bisbigli di paura. La diagnosi

sta sulla soglia, in una sepoltura

dell’ultimo soggetto. E viene il giorno

che si abbandonano i corvi nel ghiaccio.

 

da Techne, 1984 Scheiwiller

 

 

Alterego considera lo spazio

 

 

Nulla è sicuro: la nuvola, o il segno della nuvola,

l’inafferrabile punto d’incontro, il tracciato

della matita fra un’ala e il suo battito, l’aria

che non ha luogo, la rappresentazione, ovvero

quello che avresti voluto dire, quando ti accorgi

che ti precede, e il tempo ti si attacca sulla lingua.

Apri, chiudi, riprovi…

Sicuro è l’intervallo, la sua

immediatezza muta, mutevole. Ma anche in questo caso

sempre da qualche parte senti che precipita

una specie di vuoto necessario fra il corpo e il disegno

che avevi immaginato. Se tenti di spostarlo, se credi

che l’armonia racchiuda qualche senso, allora

la relazione perfetta è il rimando. Non è

ancora stabilito se sia possibile

strisciare dentro l’aria, la posizione del corpo

risulta scomoda, non si sa mai da che parte appoggiarsi,

ma se non cadi è anche peggio.

La pietra, l’appiglio,

non ti consentono alcuna scalfittura, né il canto,

che per lo meno sarebbe un segnale, né il grido,

che ti risveglierebbe se potessi udirlo.

 

da La differenza, 1988 Garzanti

 

 

 

 

Per infinite pianure

 

 

Travestito da sogno, disseminato

per infinite pianure,

perseguitato da troppi indizi per essere

capace di orientarmi, a volte immagino

di prevedere luoghi precedenti, spingendo

sempre più avanti il segnale

che definisce il campo, il fossato, il filare,

come seguendo nell’ombra che si sposta

la sferza della trebbia, il fuoco fatuo

del grano che precipita in pulviscolo. E penso

in questi casi al ritorno, essendo la pianura

un turbine di vuoto attraversato

da una sola figura, che non mi assomiglia.

 

da Mercurio, 1994 Scheiwiller

 

 

Senza data

 

Perché portare a termine

quando nessuno, in giardino,

ha mai visto il mio glicine concluso.

Se allora fosse il fiore il fallimento,

questa, diremmo, è la bellezza del mondo,

la sua esperienza visibile.

 

da Il primo giorno di primavera, 2000 Book Editore

 

 

 

Da quando

 

 

Da quando abbiamo smeso

di dire cose

e abbiamo imparato a parlare,

l’indifferenza

di una palude sommerge il progetto,

le rane si tuffano allegre

nella materia indistinta, discutono

ad altezza di suono, l’identità

tenta la superficie, ploff, la bolla d’aria

si estingue,

un verde fetido

si estende indecifrabile al canneto

che avevamo provato ad attraversare.

 

da Omaggio a Roberto Sanesi, 2001

catalogo di Fernanda Borio

 

 

 

 

Dagli appunti di Keats

prima di scrivere l’ Ode a un usignolo

 

 

Sotto un prugno? Può essere. Il signor Brown

testimonia di carte. Tre o quattro. Grafia inintelligibile.

Nel pomeriggio di Hampstead una nuvola

scioglie una primavera acquatile di suoni.

Driade. Luscinius. Un volo orizzontale, uno stacco

fermo improvviso dove i rami piegano

ad incrociare le ombre. Jug. TWIG.

Twig. Twig twig twig. Jug. Ripetilo.

Vedo aleggiare dai rami un incenso

pendulo. TWIG. Le note trasudano inganni

e lungo il muro di cinta un colore

con sfumature giallastre di cadavere.

Cara,

sul cucchiaino da tè s’assopisce una mosca,

sull’orlo della tazza un diavolo elegante

torce le falde come un becco a gas. E questa,

come la interpretiamo, mastro Vellum? Stendardi.

Dare un’occhiata all’Enciclopedia Britannica. E poi,

due ore di posa da Severn. Mi piacerebbe sapere

se la signora S. continua a tagliare

fette di pane e burro con tanta precisione. Ecco, ora

posso perfino vederlo. Sarebbe meglio prendere un rasoio

per castrare dei versi come questi. (diciamo

recidere, si addice

meglio

al mio profilo: National Portrait Gallery). S’intende,

solo ai poeti falliti. Da Margate. Migratore.

Pentapodie giambiche e penne timoniere, aste

e barbe, calugine, sprone, caruncola, becco

sottile a forma conica, sterno, e le sacche

d’aria in un requiem che si muta in zolla. Luscinius.

Ho pensato alla morte troppe volte, ma in fondo

forse ha ragione il vecchio Coly. È solo un’idea fissa.

“Questi rauchi e spiumati usignoli del tempo”, ecc.

Le piume remiganti a precipizio. Seduto. Portò sotto il prugno

la sedia dal tinello. Tre ore. Attraverso le stampe

del Vivarès e del Wollett la luce

gioca sulle finestre di Claudio Lorenese. E poi,

mise i fogli in un libro con aria noncurante. Bene,

dirà così. TWIG. Veramente ossessivo, felice. Peccato

che non sia ancora il crepuscolo. Twig.

Oh svanire lontano, dissolvermi, dimenticare del tutto

quel che non hai conosciuto tra le foglie, la febbre,

l’ansia e il languore, e la paralisi che

scuote i capelli. È possibile

attraverso le risa vedere la morte? La luce

ora si piega verso l’altra ala

di Wentworth Place, la lamentosa antifona svanisce

in direzione di Margate. Migratore. Dovrei

scrivere a Fanny.

 

 

 

Io non dipingo, scrivo. E tuttavia da anni, scrivendo, mi sono reso conto che la scrittura, come in una specie di palinsesto in cui non vi sia nulla da cancellare, accumulandosi secondo la direzione del pensiero, non della convinzione (orizzontale) dello scrivere, andava assumendo forme che non solo non erano separate, né separabili, dal “senso”: ma piuttosto lo integravano, lo spostavano variandolo, lo dilatavano, perfino lo irritavano, evidenziando il meccanismo stesso del comporre, il meccanismo del pensiero.
Nella sua restituzione visuale,la forma ha cominciato ad attrarmi non come fatto di superficie, cosa che può accadere, in letteratura, quando non si abbia la capacità di controllare la forza creativa dal suo interno, ma come metafora immediata, diretta, del costruirsi labirintico, contradditorio, circolare del pensiero. Ciò che intendo non consiste dunque in un far discendere il senso, ma in un innalzare insieme l’iscrizione, quasi un gesto, sapendo che lo scrivere non è semplicemente comunicare, trasporre o tradurre, qualcosa che esisterebbe a priori nello scrivente, ma seguire, attrarre, distrarre, dislocare, cancellare, riprendere, eccetera ciò che potremmo definire forse un materiale informe che si chiarisce, si compone, nel suo stesso farsi, durante, fino a un risultato che è solo una scelta, tanto casuale quanto soggettiva, fra altre scelte possibili…

Roberto Sanesi

Dal dépliant di Convegno e mostra Roberto Sanesi (1930 - 2001) , Biblioteca Salita dei Frati, Lugano, 2004





Roberto Sanesi è un poeta noto per la ricerca di una linea che porta nel clima culturale italiano l’ascendenza anglo-sassone; ha tradotto da Shakespeare a Milton, da Eliot a Dylan Thomas.
Ma soprattutto nella sua attività poetica ha sviluppato in modo nuovo una relazione di pensiero razionale e di impulsi irrazionali in modo non appariscente, segreto, perché Sanesi ama la discrezione e la misura.
Meno nota, malgrado le tante apparizioni, è la sua attività di poeta visivo.(…) (Sanesi ) è incline a intendere l’attività visiva come un’estensione della sua stessa pratica poetica.
La sua scrittura, in cui si concreta la ricerca visiva di poeta, si apre continuamente verso bivi imprevedibili: e denuncia l’ambiguità del linguaggio, nei diversi livelli. È un’ambiguità che nasce dal rapporto tra segno e significato, tra segno e codice, e si sviluppa per mostrare la forma del significante senza perdere il significato ma mettendo il significato sempre in forse: una forma che nasce dal testo e non è imitativa del testo, anzi ne sposta le possibilità espressive: si vede il testo e la sua stessa virtualità. (…)
In queste opere Sanesi continua a scrivere: scrive a colori, perché il colore aggiunge un altro piano di lettura (…) ottiene nuovi effetti poetici: la poesia supera il suono senza annullarlo come presenza e si attesta sul segno quale variante pittorica.
È in sostanza un altro passo avanti verso l’integrazione delle arti.

Guido Ballo

dal catalogo Roberto Sanesi, Galleria Annunciata, Milano, 1992